Crazy Horse - Tashunka Witko !

Lorsque j'étais jeune, mon héros préféré était le Chef Oglala Crazy Horse... Né vers 1840 à Bear Butte, non loin de l'actuelle ville de Sturgis dans le Dakota du Sud, au sein de la bande Oglala des Bad Faces, il grandit aux abords de Fort Laramie dans les plaines du Sud-Est de l'actuel État du Wyoming. Très jeune, il acquit une réputation en se distinguant lors de batailles contre les Crows et d'autres Tribus. Son immense célébrité provient de sa participation aux Victoires Indiennes contre l'armée, dont une aboutit à la mort du Général Custer et de plusieurs membres de son commandement lors de la Bataille de Little Bighorn en Juin 1876.

Au Printemps suivant, Crazy Horse accepta de déposer les armes et prit le chemin de l'Agence de Red Cloud — première version de la Réserve de Pine Ridge, située dans l'Ouest du Nebraska. À l'Automne de la même année, l'armée l'arrêta et le tua dans des circonstances indéterminées et honteuses. Érigée en 1964 dans la Réserve, en bordure de la (US Highway) 18 à l'embranchement de la route menant au Village de Wounded Knee, une grande plaque commémorative présente sa biographie de façon relativement détaillée.

Généralement, dans la Réserve, ce genre de plaque est la proie des vandales. Il semble que presque tous les lieux d'intérêt non gardés attirent tôt ou tard des giclées de peinture ou des jets de bouteilles de Budweiser. Mais je n'ai jamais vu le moindre graffiti sur la plaque commémorative de Crazy Horse ni le moindre éclat de verre sur le sol alentour. De toute évidence, même les soûlards les plus imbibés la laissent tranquille. Lorsque les inscriptions commencent à palir, quelqu'un se charge de les repeindre soigneusement.

Pour un combattant, il était de petite taille, moins d'un mètre et 80 centimètres si on comptait comme l'homme Blanc, et si mince qu'on eût dit un Guerrier adolescent (...) Une seule plume se dressait à l'arrière de sa tête, ses longues tresses claires entourées de fourrure retombaient sur une chemise de daim dénuée d'ornement, et sa Winchester reposait dans un fourreau posé sur son genou.

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Lorsque Worm fut emmené dans la pièce sombre et nue où veillait Touch the Clouds, il s'inclina devant l'homme bléssé et dit :
   - Fils, je suis là...
Mais il n'y avait que la respiration, lente, oppressée, du sommeil-médecine, et le bruit du passage de la sentinelle au-dehors... La nuit avança en âge. Une lune ternie se leva et répandit sa froideur dans la maison des soldats. La respiration de l'homme endormi changea graduellement. Une fois ou deux, il remua un peu et, à chaque fois, Worm se pencha sur lui. Toujours rien. Puis, lentement, les yeux du Guerrier blessé s'entrouvrirent et parcoururent avec circonspection l'étrange domaine de ses ennemis.
   - Je suis là, dit Worm.
Le fils le vit.
  - Ahh-h, mon père, murmura-t-il. Je suis bien mal en point. Dis au Peuple que ce n'est plus la peine de compter sur moi maintenant...
Un instant, il sembla qu'il allait en dire plus ; sa tête s'inclina en arrière, ses yeux s'écarquillèrent et une longue tresse de cheveux clairs glissa lentement sur le plancher. Touch the Clouds la saisit dans sa large paume et la replaça avec précaution sur la poitrine de son ami. Puis, dans la lumière jaune que dispensait la lampe, les deux hommes pleurèrent et leurs larmes coulèrent comme la pluie qui délave les pierres vives - les pierres de cet ancien Pays du Nord de la Powder et de Yellowstone - car l'Homme Étrange des Oglala était mort.

À la question posée à Crazy Horse : 

   - Où se trouvent vos Terres ?

Il répondit, en tendant le bras :

   - Mes Terres se trouvent là où repose mon Peuple.

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   Crazy Horse Memorial